Estávamos em grupo: sete mulheres e um homem de idades diferentes. Alguém puxou a ponta do novelo de uma história antiga... E logo carinhas travessas sob o jugo de adultos enrijecidos pelas lutas da vida encheram a sala com seus risos, medos e dores.

As meninas mais novas, ainda imersas nas histórias que estão vivendo, silenciaram. Para elas, o presente ainda em construção é um caleidoscópio gigante.

Vivemos tempos marcados pela violência que tem se naturalizado a cada dia em todas as instâncias sociais. Entretanto, existem brechas que precisam ser ocupadas.

Essas brechas podem ser interpretadas como espaços ainda não tomados, tendo em vista que ainda temos autonomia para fazer certas escolhas. Ainda podemos escolher ser gentis. Ainda não nos proibiram de falar e de nos escutar ou de escutar o outro.

Há momentos que florescem em meio ao cimento armado das construções internas e externas. Momentos simples, pequenos e esparsos miosótis que se esgueiram teimosos mesmo por entre a erva daninha...

Eu fui enredada um desses dias por um desses momentos.

No meio do caminho tinha uma sandália verde... Tinha uma sandália verde no meio do caminho. A cor viva e fluorescente chegou primeiro à minha retina, seguida pela dona da sandália, tão exuberante quanto sua cor.

Eu a admirei imediatamente. Só alguém com vida em abundância escolheria uma sandália daquela cor, pensei comigo.

Diante de mim, a paisagem é um convite...

Abro o caderno e a primeira folha se oferece. Diferentemente das outras vezes em que costumo escrever, começo a escrita movida apenas pelo desejo de registrar o que está vivo em mim, sem saber exatamente onde essa escrita vai me levar.

Primeiro, o convite carinhoso. À espera de uma brecha na agenda lotada, o desejo de conhecer um outro grupo crescia. De repente, o compromisso que impedia a minha ida foi desfeito. Ah! Posso ir! Ainda me quer? E em troca recebi um canto de alvorecer:

– Clarooooo!

Algumas comidas são marcadas pelo afeto. Tenho memória afetiva de muitas e entre elas está a panqueca. Na minha infância, que já transcorreu há muito tempo, a mágica das rodelas de massa dourada sendo viradas em um gesto preciso era realizada pela minha avó.

Em uma época de poucas variedades alimentícias, pelo menos para uma família numerosa como a nossa e mantida por um pai operário, a panqueca recheada de doce de leite feito em casa ou apenas polvilhada com açúcar e canela, assumia ares de requinte.

Respeito as celebrações de qualquer espécie porque acredito que sejam necessidades humanas. Mesmo não enfatizando as datas comemorativas devido ao seu viés econômico e catalizador temporário de uma atenção superficial, eu admito que essas celebrações acabam trazendo reflexões e descobertas importantes.

Além disso, de alguma maneira, o tema nos chega, nos envolve e espera uma resposta: o convite para o almoço na casa do filho, o bilhete de uma aluna, a reportagem com a filha de uma amiga querida sobre a experiência de ser mãe, alguém que lhe pede um texto sobre a maternidade.

A vida nos presenteia a todo momento: um sorriso aqui, uma flor que se mostra ali, um reencontro inesperado, uma palavra de apoio, um olhar de aprovação.

Em meio às contínuas indagações da existência, esses presentes nos chegam como respostas do Amor. Se de todo não dissipam as sombras, com certeza abrem um rastro luminoso por onde os nossos passos trôpegos conseguem continuar a caminhada.

Convidei para uma roda de conversa os fantasmas que me habitam. O primeiro a chegar foi o Não Pertencimento. Entrou com seus braços e pernas enormes, esbarrando em si mesmo e com medo de incomodar. Olhou em volta como a procurar seu canto e, sem que o pudesse achar, se ajeitou desajeitado em um canto qualquer.

Logo atrás dele veio a Carência com seus olhos grandes e famintos. Sorria um sorriso triste, arrastando um longo e pesado véu, e ocupou o lugar mais afastado de todos.